某个短篇的结尾，先写出来了
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他下了地铁，被人群拥到熙熙攘攘的大街上。出口处楼梯连楼梯的地方，地铁站里那份人挨人的浊热气还没有散去，阳光斑点已经冰冷地在铁栏杆上打转。冷气扑面而来，他把高领子往下扯了一点。他需要一点寒冷来告慰火热热发疼着的眼眶。
严京罕见地拉下了脸，他认为这是他生平屈指可数的几次，如果屹立不倒的记忆———从记忆开始处算起———也可以活过来，坐在时间的边缘上，追溯出生平。
他就这样木着一张脸走在国贸大街上，并不会因为格外严肃而多吸引注意力。人群疲惫到无心力看他，眼皮和眼眶包裹住眼珠，就是为了节省些用余光关怀别人的空闲热气。北京这地方冷，时常需要缩着脖子，有沙暴时还需要闭上眼睛，渐渐就进化出这样漠然又和气的人民。这些缩头不管不顾的好人，在争一口食时纷纷伸颈。他们的脖颈似乎特别弹性，连带着一根弯弯曲曲的脊梁。这根脊梁是很会与眼睛合作，携手共赢，在眼睛被利益牵扯，不能动弹时忙不迭柔曼地垂到地上去的。
严京还是爱他们，他们是这样的一群渺小又精妙的人，他们知道跪倒在生活面前，并想方设法地使它们延长。不知要论永恒，北京城任一断壁残垣都配得上几辈子长久的跪拜。虫蚁缓缓地蛀空了砖，栖居，更迭，几世几年，万世而不绝，殊不知砖之所以庇护他们，其实很是凭了庸碌而不足道的温情。
这种对自身的经营是可爱的，这种短视和安全也是可爱的，因此青苔覆盖上龙身也是理所当然的。
龙隐忍，龙身腐朽，龙鳞剥裂，龙爪磨钝，龙眼昏浊，龙无所归。
严京无法责怪被溺爱着的人。他们若能看见龙，必是要将眼珠子从眶里生生掏出来缀到瑞兽身上的。他们此刻有心无力，这类心一文不值。
龙之将死不是北京城的损失，不是北京城的悲哀，不是北京城值得恸哭至眼泪融进土里的事情。没有龙会有生造的龙，没有龙会有新生的兽，更庞大的种群，更熙攘的，最不济地说，没有龙，至少不影响各人有各人的一口饭吃。
严京说。他的喉头发梗。白色的阳光把天空往更高远处拽去，高楼膨胀到数十倍大，黑压压地倾城，礼貌地在葬礼上噤声。他没有幻听，没有幻视，他踏在现实中一切平常又清明。
他声音正常，不过高也不过低，他身边也正常，一如既往地喧闹的安静。他摆正姿势，又觉得怎样站立都别扭。他感到心上有点什么在蛀咬着，生锈的改锥，养兰花的瓦盆碎片，木屑，龙的爪和角。无处可归的龙最终屈服了，住进他心里，温和地刺痛着他。一下，两下。
他说，我只能说，北京城没有龙了。